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96 pages, Paperback
First published January 1, 406
Le sol de lait ruisselle, il ruisselle de vin, du nectar des abeilles. Il ruisselle - tandis que monte comme une vapeur d'encens de Syrie
O mon enfant, dans quel terrible malheur nous sommes tombés, toi, malheureuse! et tes sœurs chéries, et moi, misérable! Je m'en irai chez les Barbares, malgré ma vieillesse, en étranger. Il m'est encore prédit que je conduirai en Grèce une horde barbare.