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A Season in Hell
Written by Rimbaud at age 18 in the wake of a tempestuous affair with fellow poet, Paul Verlaine, A Season in Hell has been a touchstone for anguished poets, artists and lovers for over a century. This volume presents the text in French and English with photographs by Robert Mapplethorpe.
95 pages, Hardcover
First published January 1, 1873
About the author
Arthur Rimbaud
588 books2,460 followersHallucinatory work of French poet Jean Nicolas Arthur Rimbaud strongly influenced the surrealists.
With known transgressive themes, he influenced modern literature and arts, prefiguring. He started writing at a very young age and excelled as a student but abandoned his formal education in his teenage years to run away to Paris amidst the Franco-Prussian war. During his late adolescence and early adulthood, he produced the bulk of his literary output. After assembling his last major work, Illuminations , Rimbaud completely stopped writing literature at age 20 years in 1874.
A hectic, violent romantic relationship, which lasted nearly two years at times, with fellow poet Paul Verlaine engaged Rimbaud, a libertine, restless soul. After his retirement as a writer, he traveled extensively on three continents as a merchant and explorer until his death from cancer. As a poet, Rimbaud is well known for his contributions to symbolism and, among other works, for A Season in Hell , a precursor to modernist literature.
With known transgressive themes, he influenced modern literature and arts, prefiguring. He started writing at a very young age and excelled as a student but abandoned his formal education in his teenage years to run away to Paris amidst the Franco-Prussian war. During his late adolescence and early adulthood, he produced the bulk of his literary output. After assembling his last major work, Illuminations , Rimbaud completely stopped writing literature at age 20 years in 1874.
A hectic, violent romantic relationship, which lasted nearly two years at times, with fellow poet Paul Verlaine engaged Rimbaud, a libertine, restless soul. After his retirement as a writer, he traveled extensively on three continents as a merchant and explorer until his death from cancer. As a poet, Rimbaud is well known for his contributions to symbolism and, among other works, for A Season in Hell , a precursor to modernist literature.
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Community Reviews
Displaying 1 - 30 of 525 reviews
April 16, 2018
آه
ياأصدقائي الملونين
يالكثرة الجرذان
يتناسلن في خصر المدينة
بينما ظلت الأبصار
تتطلع إلى أعياد الموت
هذه هي الروح المشردة المعربدة القلقة لصاحبها الذي أثر في الشعر الأوروبي المعاصر بأكمله
آرثر رامبو تستطيع تلخيصه في كلمة فذّ
العبقرية تستطع من كلماته المغتربة والحزين
فصل في الجحيم هو آخر قطعة أدبية كتبها رامبو وبعدها اعتزل الكتابة نهائيا حتى وفاته الأليمة عام1891
هذا الكتاب البديع يحمل فلسفة رامبو البوهيمية ويذهلك كيف لشاب في هذه السن المبكرة أن يكون على هذه الدرجة من الوعي والعمق والعبقرية
يقول عنه ألبير كامو:
يحمل في نفسه الاشراق والجحيم محقرا الجمال ومحييا اياه، صنع من تناقض لا يختزل غناء مزدوجا ومتعاقبا
وهذا الغناء البوهيمي العذب يأسرك من سطوره الأولى
للأسف الترجمة سيئة بشدة
ولذا سأعاود قراءة رامبو بترجمة إنجليزية قريبا
June 21, 2020
" في سالف الأيام، مالم تخني الذاكرة ،كانت الحياة وليمة تتفتح فيها كل القلوب..
وذات مساء، أقعدت الجمال هلى ركبتي، فألفيته مراً فهجوته وتسلحت ضد العدالة..
وهربت، أيتها الساحرات، أيها البؤس، أيها البغضُ ، أنتم مستودع كنزي..
وتوصلت إلى محو كل أمل إنساني في نفسي ، كل بهجة أخنقها ووثبت وثبة وحش مفترس..
ودعوت الجلادين كي أقضم ساعة فنائي، خشب بنادقهم، ودعوت البلايا كي تكتم أنفاسي بالدم والرمل، كأن النحس إلهي !!
أستلقيت في الوحل، وتجففت بهواء الجريمة، وكثيراً ما داعبت الجنون..
ولم يجلب لي الربيع سوى ضحكة الأبله الشنعاء .. "
* * * * * * * * * * * *
" مهزلة لا تنقطع..
لتوشك برائتي أن تبكيني
الحياة هي المهزلة التي يجب
على الجميع أن يحوكها "
* * * * * * * * * * * *
" وجدتها
ما هي؟ الأبدية
إنها البحرُ مختلطاً
بالشمس
روحي الخالد
حافظ على عهدك
بالرغم من عزلة الليل
والنهار المتقد
وبذا تنعتق
من أحكام البشر
من عامي الفتن
فتطير على حسب.....
إياك والأمل
لا
علم وصبر
الحياة حتم..
لم يعد ثمة أمس
جمر لطيف الملمس
توقدك
هو واجبك
وجدتها
ما هي؟ الأبدية
إنها البحرُ مختلطاً
بالشمس...... "
January 27, 2018
I'm an organized person. Psychotically organized. Except when it comes to books. I try to plan my readings, I try to finish one book in order to begin a new one, but it's all in vain. I read what I want to read, whenever I have the need of reading it. So, with four books on my currently-reading shelf, today I felt like reading something different. First, some weird stuff by Tim Burton, then, A Season in Hell caught my attention and here we are.
Anyway, this is one of those books I should read while being drunk. Unfortunately, I don't drink. So, it was kind of difficult to understand what the hell I was reading. This prose work, written by Rimbaud at age 18, is divided into nine parts. And that's the most accurate observation I can give. The rest is pure symbolism hard to get if you haven't read something about his life and his troubled affair with Verlaine (quite a profound inspiration here). These are words written by a young and tormented soul, desperate to put everything out there, to purge himself. Words written with exquisite sensibility, describing beautiful, dark, intense images. I saw that, in all its glory, in the first part, Introduction.
The second part, Bad Blood, it's a collection of the consequences of his ancestors, his blood, and other weird reflections that made me think I probably wouldn't like what he was smoking at that time.
The third part was... well, I don't want to say that I enjoyed reading it, because it's about the narrator's death and his arrival to hell (nothing really nice to read right before going to bed, honestly), but it's beautifully written. Again, this young man makes you feel what was going through his mind and soul with unsettling details.
The forth part is Ravings I, Foolish Virgin, The Infernal Spouse. I'm guessing you can imagine to whom he's referring in this one.
I shouldn't keep spoiling this, right?. So, during all this strange journey from existence on earth to condemnation in hell, it remains only one question to be asked: can he be saved? Even though he's already in hell, can he find any sort of mitigation, salvation even?
Yeah... I'm not answering that. I had a good, weird, dark, sad, freaky, confusing, unsettling, challenging, disturbing read. Your turn.
May 21, 14
* Also in my blog.
Anyway, this is one of those books I should read while being drunk. Unfortunately, I don't drink. So, it was kind of difficult to understand what the hell I was reading. This prose work, written by Rimbaud at age 18, is divided into nine parts. And that's the most accurate observation I can give. The rest is pure symbolism hard to get if you haven't read something about his life and his troubled affair with Verlaine (quite a profound inspiration here). These are words written by a young and tormented soul, desperate to put everything out there, to purge himself. Words written with exquisite sensibility, describing beautiful, dark, intense images. I saw that, in all its glory, in the first part, Introduction.
The second part, Bad Blood, it's a collection of the consequences of his ancestors, his blood, and other weird reflections that made me think I probably wouldn't like what he was smoking at that time.
The third part was... well, I don't want to say that I enjoyed reading it, because it's about the narrator's death and his arrival to hell (nothing really nice to read right before going to bed, honestly), but it's beautifully written. Again, this young man makes you feel what was going through his mind and soul with unsettling details.
The forth part is Ravings I, Foolish Virgin, The Infernal Spouse. I'm guessing you can imagine to whom he's referring in this one.
I shouldn't keep spoiling this, right?. So, during all this strange journey from existence on earth to condemnation in hell, it remains only one question to be asked: can he be saved? Even though he's already in hell, can he find any sort of mitigation, salvation even?
Yeah... I'm not answering that. I had a good, weird, dark, sad, freaky, confusing, unsettling, challenging, disturbing read. Your turn.
May 21, 14
* Also in my blog.
October 31, 2022
Demasiado intenso, visceral y muy personal. También complejo. Si ya de por sí se me hace difícil desmenuzar la poesía esto tuve que leerlo muy lento y tratando de entender ese desarrollo argumental muy alegórico.
Prácticamente es la historia de un "yo lírico" que por medio de la poesía y sobretodo, el verso libre, se sirve de contarnos lo que piensa sobre el mundo, las personas y sobre él mismo. Habla de la maldad, del rechazo, del bien y de la esperanza, desde una posición más individualista que colectiva. Hay mucha oscuridad en el mundo terrenal pero la hay mucho más en el más allá: el infierno.
Por medio de altibajos, subidas, bajadas, brincos y caídas lo que empieza siendo un argumento profundamente tormentoso y deprimente desencadena en un descenlace en el que la luz al final del túnel le da claridad al yo lírico para obtener paz, tranquillidad y la dicha de haber salido victorioso de tanta penumbra.
Prácticamente es la historia de un "yo lírico" que por medio de la poesía y sobretodo, el verso libre, se sirve de contarnos lo que piensa sobre el mundo, las personas y sobre él mismo. Habla de la maldad, del rechazo, del bien y de la esperanza, desde una posición más individualista que colectiva. Hay mucha oscuridad en el mundo terrenal pero la hay mucho más en el más allá: el infierno.
Por medio de altibajos, subidas, bajadas, brincos y caídas lo que empieza siendo un argumento profundamente tormentoso y deprimente desencadena en un descenlace en el que la luz al final del túnel le da claridad al yo lírico para obtener paz, tranquillidad y la dicha de haber salido victorioso de tanta penumbra.
May 17, 2020
oh to be a slightly racist, slightly misogynist, extremely narcissistic and angsty 19 year old Rimbaud
October 23, 2021
Este mes pensé que no llegaría a cumplir mi meta de leer al menos un clásico francés como lo había venido haciendo desde enero —porque honestamente he tenido menos tiempo libre estas últimas semanas—, hasta que se me ocurrió buscar por el lado de la poesía y recordé que tenía a Arthur Rimbaud entre mis pendientes desde hace un tiempo.
Aunque me siento incapaz de decir de qué trata esta obra, sin duda alguna este largo poema ha sido para mí una forma de sentir más que de pensar; mientras lo leía no podía dejar de apreciar en las palabras una fuerza infinita, y un sentido muy profundo que me hizo experimentar unas cuantas emociones a la vez.
Pienso que tampoco sería capaz de valorarla propiamente, de hecho con la poesía me pasa siempre así (aunque no suelo leerla muy a menudo): lo que yo siento o veo no necesariamente será lo que la persona junto a mí sienta o vea. Así que mi valoración en este caso será de acuerdo a lo que viví al momento de leer este poema; quizá mañana la historia podría ser distinta.
Dejo aquí mismo un fragmento de una de mis partes favoritas, Mañana:
"¿Acaso no tuve una vez una juventud amable, heroica, fabulosa, digna de inscribirse en hojas de oro? — ¡demasiada suerte! ¿Por qué crimen, por qué error he merecido mi actual debilidad? Ya que pretendéis que las bestias sollozan de dolor, que los enfermos desesperan, que los muertos sueñan mal, intentad relatar mi caída y mi sueño."
Aunque me siento incapaz de decir de qué trata esta obra, sin duda alguna este largo poema ha sido para mí una forma de sentir más que de pensar; mientras lo leía no podía dejar de apreciar en las palabras una fuerza infinita, y un sentido muy profundo que me hizo experimentar unas cuantas emociones a la vez.
Pienso que tampoco sería capaz de valorarla propiamente, de hecho con la poesía me pasa siempre así (aunque no suelo leerla muy a menudo): lo que yo siento o veo no necesariamente será lo que la persona junto a mí sienta o vea. Así que mi valoración en este caso será de acuerdo a lo que viví al momento de leer este poema; quizá mañana la historia podría ser distinta.
Dejo aquí mismo un fragmento de una de mis partes favoritas, Mañana:
"¿Acaso no tuve una vez una juventud amable, heroica, fabulosa, digna de inscribirse en hojas de oro? — ¡demasiada suerte! ¿Por qué crimen, por qué error he merecido mi actual debilidad? Ya que pretendéis que las bestias sollozan de dolor, que los enfermos desesperan, que los muertos sueñan mal, intentad relatar mi caída y mi sueño."
January 9, 2011
Some literature does to a tormented soul what antibiotics does to the body. It can prescribed as a cure when someone needs it.
Rimbaud here is a broken man after a lover has left him. The reason of his descent is not clearly made but the whole poem demonstrates his tormented, confused presense and need for love.
Reading this I was amazed how he used such strange surrealist images to create a desperate, morbid atmosphere in which he is looking for satisfaction to come eventually. Rimbaud, like another favourite of mine Nabakov, mixes their senses to illustrate excesses of stimulation, which I'll always be a sucker for.
Rimbaud here is a broken man after a lover has left him. The reason of his descent is not clearly made but the whole poem demonstrates his tormented, confused presense and need for love.
Reading this I was amazed how he used such strange surrealist images to create a desperate, morbid atmosphere in which he is looking for satisfaction to come eventually. Rimbaud, like another favourite of mine Nabakov, mixes their senses to illustrate excesses of stimulation, which I'll always be a sucker for.
July 31, 2012
« Finii col trovare sacro il disordine del mio spirito. »
Stamattina devo aver appoggiato il piede sbagliato sullo scendiletto. Altrimenti non si spiegherebbe perché la mia testa abbia associato una tazza di latte coi cereali (la crusca, detesto la crusca) ad Arthur Rimbaud. Non si spiegherebbe perché sono entrata in punta di piedi nella stanza-studiolo, ho aperto l’anta dell’armadio-libreria con un timore quasi reverenziale e ho tirato giù dallo scaffale il volume grosso e blu che giace lì da tempo immemore. In copertina, lo scatto in bianco e nero del nostro diciassettenne terribile, gli occhi grigietti, l’espressione tra assorta e beffarda.
La verità è che ho sempre avuto un po’ paura di Arthur Rimbaud. Cioè, uno che a quindici anni è capace di scrivere una cosa come l’Ofelia non vi fa prudere le mani per la vergogna? Mi fa sentire idiota, perché so di non poterlo capire. No, non capire: capire è la parola sbagliata. Perché la poesia non si capisce, si sente. E io che voglio sempre capire tutto smarrisco gran parte del piacere lungo il percorso.
Perciò, se non posso raccontare quel che ho capito, fatemi almeno dire quello che ho sentito o appreso. Cosa insomma ho trattenuto e distillo con le mani come una sorsata di verità.
Eccolo qui.
Il signorino Rimbaud era veramente così terribile, scavezzacollo e canagliesco come le antologie ce lo descrivono. Dopo una full-immersion di cento pagine nelle sua biografia, ho concluso che, umanamente, non c’è nulla che possiamo salvare. Era forse dolcissimo, un pezzo di pane, con coloro che amava (poi, amava veramente qualcuno?), ma un autentico testa di cazzo con tutti gli altri. Passatemi la licenza poetica. Non sapeva stare al suo posto, tenere a freno la lingua. Non aveva uno straccio di moralità. Canzonava gli affetti. L’istruzione, puah: io sono il più intelligente di tutti, adesso toglietevi dai piedi. La religione: oh, porco ***. Era un vagabondo, adorava rotolarsi nel sudiciume, alcol, droghe, orge non ne parliamo. Il disastro era il suo elemento, il disordine la sua prima necessità. A vent’anni aveva già macinato tante esperienze estreme quante noi mortali non possiamo neanche immaginarne. A vent’anni era già vecchio, spompato, aveva già consumato tutta la sua vita. A vent’anni aveva già smesso di far poesia.
Ed è questa eccezionale, estrema, eccessiva forza vitale, portata fino alla distruzione, che si ritrova nella sua poesia. Nella prosa e nella poesia, perché ‘Una stagione all’inferno’ è un’opera ambigua, che rimane nel mezzo.
Ma non possiamo trascurare un dettaglio fondamentale dell’esperienza poetica di Rimbaud: che la sua vita è la sua poesia, che egli vive per far poesia e vive così per fare una poesia così. L’abisso che contempla non è fine a se stesso: è per fare della sua poesia un abisso che nell’abisso si precipita. E scopre di trovarcisi di lusso. « Voglio essere poeta, e lavoro a rendermi veggente: lei non capisce di certo e io non saprei quasi spiegarle. Si tratta di arrivare all’ignoto attraverso la deregolamentazione di tutti i sensi. Le sofferenze sono enormi, ma bisogna essere forti, essere nati poeti, e io mi sono riconosciuto poeta. Non è davvero colpa mia », scrive in una lettera all’ex professore Izambard. E ancora, nella celebre ‘Lettera del Veggente’:
« Il primo studio dell’uomo che vuole essere poeta è la conoscenza di sé, intera; egli cerca la propria anima, la investiga, la saggia, la impara. […] Ma si tratta di rendere l’anima mostruosa. Immagini un uomo che semini e coltivi verruche sulla propria faccia. Dico che bisogna essere veggente, rendersi veggente. Il poeta si rende veggente attraverso una lunga, immensa e ragionata deregolamentazione di tutti i sensi. Tutte le forme di amore, di sofferenza, di follia; egli cerca se stesso, attinge in sé tutti i veleni, per conservarne solo la quintessenza ».
Lo scempio che Rimbaud fa di sé non è dunque lo smarrirsi del ragazzino stordito da Parigi. Non è semplicemente cedere alle tentazioni. Rimbaud si scaraventa volontariamente in una vita di eccessi perché pensa che solo nell’eccesso ci si possa conoscere e, una volta conosciutisi, essere poeti. Rimbaud non si mette alcun limite perché non vuole che la propria arte abbia un limite. Ed è questo a renderlo così straordinario, inimitabile, diverso da tutti. Ha il coraggio, il talento, la follia di essere costantemente sopra le righe. « Un uomo che vuol mutilarsi è dannato sul serio, vero? Credo d’essere in inferno, dunque ci sono. È l’adempimento del catechismo. Sono schiavo del mio battesimo. Genitori, avete fatto la mia infelicità e la vostra. Povero innocente! L’inferno non può intaccare i pagani. È ancora la vita! Più tardi, le delizie della dannazione saranno più profonde. Su, presto, un delitto, che io possa precipitare nel niente secondo la legge umana » è il suo grido guerresco in ‘Una stagione all’inferno’, il grido invasato di un bambino per cui « La morale è la debolezza del cervello ».
Nell’inferno creato da Rimbaud finisce coinvolto anche il poeta Verlaine, che per quel ragazzino terribile perderà la testa, la casa, la moglie, i bambini e lo seguirà in una rocambolesca fuga qui e là per l’Europa. Una storia d’amore di grandi slanci e furiosi litigi, per un pelo non finita in tragedia fisica ma sicuramente risoltasi per entrambi in catastrofe spirituale.
Giusto per darvi un’idea, ecco cosa scrive Constable Lombard, della Quarta Brigata del servizio segreto della polizia parigina, a proposito dello ‘strano ménage’:
« Poco tempo fa, M.me Verlaine è andata a cercare suo marito tentando di riportarlo indietro. Verlaine ha replicato che era troppo tardi, che non potevano tornare a vivere insieme e che in ogni caso non era più il suo uomo. ‘La vita matrimoniale mi fa orrore!’ gridò ‘Ci amiamo come due tigri!’ E, così dicendo, si era denudato il petto di fronte alla moglie: era pieno di lividi e di ferite fatte con la lama di un coltello dal suo amico Rimbaud. Queste due creature avevano l’abitudine di lottare e ferirsi l’un l’altra come animali selvatici in quanto solo così potevano avere dopo il piacere di fare di nuovo la pace. »
È così che Verlaine finisce smarrito in Rimbaud e nel suo inferno, che forse è troppo fragile per sopportare. Lo ritroviamo imbrigliato nel primo dei Deliri di ‘Una stagione all’inferno’, nei panni della Vergine Folle. Lui la Vergine Folle, Rimbaud lo Sposo Infernale. Pochi paragrafi, ma che ci danno la misura di quanto profondamente anche Rimbaud sentisse la misura della propria dismisura.
« Accanto a quel caro corpo addormentato » dice la Vergine dello Sposo « quante ore della notte ho vegliato, chiedendomi perché volesse tanto evadere dalla realtà. Nessun uomo formulò mai un desiderio simile. Riconoscevo, - senza temere per lui - , che poteva rappresentare un pericolo grave per la società. Ha forse qualche segreto per cambiare la vita? No, mi rispondevo, li cerca soltanto ».
Cambiare la vita, cambiare il modo di vivere, la poesia, il modo di fare poesia. Rimbaud l’incendiario. Rimbaud il più solo e il più folle dei rivoluzionari. Forse, uno dei più tristi. « Scrivevo silenzi, notti, segnavo l’inesprimibile. Fissavo vertigini ».
Stamattina devo aver appoggiato il piede sbagliato sullo scendiletto. Altrimenti non si spiegherebbe perché la mia testa abbia associato una tazza di latte coi cereali (la crusca, detesto la crusca) ad Arthur Rimbaud. Non si spiegherebbe perché sono entrata in punta di piedi nella stanza-studiolo, ho aperto l’anta dell’armadio-libreria con un timore quasi reverenziale e ho tirato giù dallo scaffale il volume grosso e blu che giace lì da tempo immemore. In copertina, lo scatto in bianco e nero del nostro diciassettenne terribile, gli occhi grigietti, l’espressione tra assorta e beffarda.
La verità è che ho sempre avuto un po’ paura di Arthur Rimbaud. Cioè, uno che a quindici anni è capace di scrivere una cosa come l’Ofelia non vi fa prudere le mani per la vergogna? Mi fa sentire idiota, perché so di non poterlo capire. No, non capire: capire è la parola sbagliata. Perché la poesia non si capisce, si sente. E io che voglio sempre capire tutto smarrisco gran parte del piacere lungo il percorso.
Perciò, se non posso raccontare quel che ho capito, fatemi almeno dire quello che ho sentito o appreso. Cosa insomma ho trattenuto e distillo con le mani come una sorsata di verità.
Eccolo qui.
Il signorino Rimbaud era veramente così terribile, scavezzacollo e canagliesco come le antologie ce lo descrivono. Dopo una full-immersion di cento pagine nelle sua biografia, ho concluso che, umanamente, non c’è nulla che possiamo salvare. Era forse dolcissimo, un pezzo di pane, con coloro che amava (poi, amava veramente qualcuno?), ma un autentico testa di cazzo con tutti gli altri. Passatemi la licenza poetica. Non sapeva stare al suo posto, tenere a freno la lingua. Non aveva uno straccio di moralità. Canzonava gli affetti. L’istruzione, puah: io sono il più intelligente di tutti, adesso toglietevi dai piedi. La religione: oh, porco ***. Era un vagabondo, adorava rotolarsi nel sudiciume, alcol, droghe, orge non ne parliamo. Il disastro era il suo elemento, il disordine la sua prima necessità. A vent’anni aveva già macinato tante esperienze estreme quante noi mortali non possiamo neanche immaginarne. A vent’anni era già vecchio, spompato, aveva già consumato tutta la sua vita. A vent’anni aveva già smesso di far poesia.
Ed è questa eccezionale, estrema, eccessiva forza vitale, portata fino alla distruzione, che si ritrova nella sua poesia. Nella prosa e nella poesia, perché ‘Una stagione all’inferno’ è un’opera ambigua, che rimane nel mezzo.
Ma non possiamo trascurare un dettaglio fondamentale dell’esperienza poetica di Rimbaud: che la sua vita è la sua poesia, che egli vive per far poesia e vive così per fare una poesia così. L’abisso che contempla non è fine a se stesso: è per fare della sua poesia un abisso che nell’abisso si precipita. E scopre di trovarcisi di lusso. « Voglio essere poeta, e lavoro a rendermi veggente: lei non capisce di certo e io non saprei quasi spiegarle. Si tratta di arrivare all’ignoto attraverso la deregolamentazione di tutti i sensi. Le sofferenze sono enormi, ma bisogna essere forti, essere nati poeti, e io mi sono riconosciuto poeta. Non è davvero colpa mia », scrive in una lettera all’ex professore Izambard. E ancora, nella celebre ‘Lettera del Veggente’:
« Il primo studio dell’uomo che vuole essere poeta è la conoscenza di sé, intera; egli cerca la propria anima, la investiga, la saggia, la impara. […] Ma si tratta di rendere l’anima mostruosa. Immagini un uomo che semini e coltivi verruche sulla propria faccia. Dico che bisogna essere veggente, rendersi veggente. Il poeta si rende veggente attraverso una lunga, immensa e ragionata deregolamentazione di tutti i sensi. Tutte le forme di amore, di sofferenza, di follia; egli cerca se stesso, attinge in sé tutti i veleni, per conservarne solo la quintessenza ».
Lo scempio che Rimbaud fa di sé non è dunque lo smarrirsi del ragazzino stordito da Parigi. Non è semplicemente cedere alle tentazioni. Rimbaud si scaraventa volontariamente in una vita di eccessi perché pensa che solo nell’eccesso ci si possa conoscere e, una volta conosciutisi, essere poeti. Rimbaud non si mette alcun limite perché non vuole che la propria arte abbia un limite. Ed è questo a renderlo così straordinario, inimitabile, diverso da tutti. Ha il coraggio, il talento, la follia di essere costantemente sopra le righe. « Un uomo che vuol mutilarsi è dannato sul serio, vero? Credo d’essere in inferno, dunque ci sono. È l’adempimento del catechismo. Sono schiavo del mio battesimo. Genitori, avete fatto la mia infelicità e la vostra. Povero innocente! L’inferno non può intaccare i pagani. È ancora la vita! Più tardi, le delizie della dannazione saranno più profonde. Su, presto, un delitto, che io possa precipitare nel niente secondo la legge umana » è il suo grido guerresco in ‘Una stagione all’inferno’, il grido invasato di un bambino per cui « La morale è la debolezza del cervello ».
Nell’inferno creato da Rimbaud finisce coinvolto anche il poeta Verlaine, che per quel ragazzino terribile perderà la testa, la casa, la moglie, i bambini e lo seguirà in una rocambolesca fuga qui e là per l’Europa. Una storia d’amore di grandi slanci e furiosi litigi, per un pelo non finita in tragedia fisica ma sicuramente risoltasi per entrambi in catastrofe spirituale.
Giusto per darvi un’idea, ecco cosa scrive Constable Lombard, della Quarta Brigata del servizio segreto della polizia parigina, a proposito dello ‘strano ménage’:
« Poco tempo fa, M.me Verlaine è andata a cercare suo marito tentando di riportarlo indietro. Verlaine ha replicato che era troppo tardi, che non potevano tornare a vivere insieme e che in ogni caso non era più il suo uomo. ‘La vita matrimoniale mi fa orrore!’ gridò ‘Ci amiamo come due tigri!’ E, così dicendo, si era denudato il petto di fronte alla moglie: era pieno di lividi e di ferite fatte con la lama di un coltello dal suo amico Rimbaud. Queste due creature avevano l’abitudine di lottare e ferirsi l’un l’altra come animali selvatici in quanto solo così potevano avere dopo il piacere di fare di nuovo la pace. »
È così che Verlaine finisce smarrito in Rimbaud e nel suo inferno, che forse è troppo fragile per sopportare. Lo ritroviamo imbrigliato nel primo dei Deliri di ‘Una stagione all’inferno’, nei panni della Vergine Folle. Lui la Vergine Folle, Rimbaud lo Sposo Infernale. Pochi paragrafi, ma che ci danno la misura di quanto profondamente anche Rimbaud sentisse la misura della propria dismisura.
« Accanto a quel caro corpo addormentato » dice la Vergine dello Sposo « quante ore della notte ho vegliato, chiedendomi perché volesse tanto evadere dalla realtà. Nessun uomo formulò mai un desiderio simile. Riconoscevo, - senza temere per lui - , che poteva rappresentare un pericolo grave per la società. Ha forse qualche segreto per cambiare la vita? No, mi rispondevo, li cerca soltanto ».
Cambiare la vita, cambiare il modo di vivere, la poesia, il modo di fare poesia. Rimbaud l’incendiario. Rimbaud il più solo e il più folle dei rivoluzionari. Forse, uno dei più tristi. « Scrivevo silenzi, notti, segnavo l’inesprimibile. Fissavo vertigini ».
December 13, 2021
“Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. –Y la encontré amarga. –Y la injurié.”
No me gusta la poesía pero sí sé reconocer y admirar a aquellos autores que rompieron las reglas de la literatura para crear algo nuevo y original (Lewis Carroll, Charles Baudelaire, James Joyce, Virginia Woolf, Samuel Beckett, William Faulkner, Julio Cortázar) y también a Arthur Rimbaud, creador del verso libre.
Ángel o demonio, este virtuoso muchacho francés dejó la literatura a los diecinueve años para embarcarse en una aventura personal dejando su sello inconfundible para siempre.
Otros autores tomarían su posta.
“La causa de mi superioridad es que no tengo corazón” supo decir Rimbaud.
Nada que discutirte, querido Arthur…
No me gusta la poesía pero sí sé reconocer y admirar a aquellos autores que rompieron las reglas de la literatura para crear algo nuevo y original (Lewis Carroll, Charles Baudelaire, James Joyce, Virginia Woolf, Samuel Beckett, William Faulkner, Julio Cortázar) y también a Arthur Rimbaud, creador del verso libre.
Ángel o demonio, este virtuoso muchacho francés dejó la literatura a los diecinueve años para embarcarse en una aventura personal dejando su sello inconfundible para siempre.
Otros autores tomarían su posta.
“La causa de mi superioridad es que no tengo corazón” supo decir Rimbaud.
Nada que discutirte, querido Arthur…
Read
August 10, 2020Rate Rimbaud? Not taking the bait. Fascinating turns (and churns) of mind, at times brilliant and at times childish. Hell of a booklet, I'll say that much.
August 12, 2023
4.5
Extraordinário. Rimbaud, como adoraria conhecer-te!
Opinião em breve
Extraordinário. Rimbaud, como adoraria conhecer-te!
Opinião em breve
December 30, 2014
It would be impossible to get a better edition than Bulfinch Press's. The pairing of Rimbaud's fiery poetry with Mapplethorpe's photographs is the perfect marriage en enfer for the demon bridegroom.
February 20, 2017
I don't know how to rate this. In fact, I think it's beyond any rating, so my four stars don't really say anything. Moreover, I have a feeling that I wasn't ready for it yet, so I'll be giving it more chances in the future. Like an index to my emotional growth. The fact, however, that he wrote it at the age of 19 is beyond any comment.
All that is finished. Today, I have learned to wave my hand at beauty.
October 23, 2021
Reading Rimbaud is reading the bad poetry of a high school student who also happens to be alarmingly talented.
April 8, 2021
وجدتها!
ماهي؟... الأبدية
أنها البحر مختلطًا
بالشمس
*** ***
قال لي: لستُ أحبّ النساء: إن الحبّ، كما نعلم، ينبغي أن يبتكر من جديد. فهن، النساء لم يعد بوسعهن غير الرغبة في مقرٍ أمين. فإذا حِزّنَهُ غفلن الهوى والجمال، فلم يبقى غير جفاء الإزدراء، مؤونة الزواج في هذه الأيام...
ماهي؟... الأبدية
أنها البحر مختلطًا
بالشمس
*** ***
قال لي: لستُ أحبّ النساء: إن الحبّ، كما نعلم، ينبغي أن يبتكر من جديد. فهن، النساء لم يعد بوسعهن غير الرغبة في مقرٍ أمين. فإذا حِزّنَهُ غفلن الهوى والجمال، فلم يبقى غير جفاء الإزدراء، مؤونة الزواج في هذه الأيام...
September 1, 2019
Poesía mística desde el otro lado. Versos y prosa poética se alternan en piezas atonales que evocan al Génesis y al Apocalipsis. Rimbaud mira al cielo y ve fuego. Pasea por el infierno y se reconforta. Proliferan harapos, barro, gusanos, miserias de toda clase. Rimbaud insulta al lector. Insulta todo lo que encuentra. Entonces ocurre el milagro. La palabra poética en su máximo poder destructivo produce lectores despiertos. Adiós a cualquier sueño metafísico. Rimbaud es una especie extraña de profeta que trae belleza por el método de la fealdad, de la abyección, del caos. Sería interesante estudiar qué proporción de la humanidad prefiere el infierno de la lucidez o las delicias artificiales de la totalitaria vida burguesa. ¿Se podrá mirar este lado desde el otro lado sin cruzar esa frontera sin retorno que cruzó Rimbaud? Creo que sí. Se puede leer a Rimbaud.
May 29, 2017
Δηλώνω ευθαρσώς ότι ο Ρεμπώ είναι ο αγαπημένος μου από τους 'Καταραμενους'! Πάντα επίκαιρος χτυπάει κατευθείαν στη φλέβα και σε συνεπαίρνει!έμφυτο ελλαττωμα του η ποιηση !ίσως το γεγονός οτι ήταν τοσο νεαρος με τόση πολυταραχη ζωή και πολύπλοκη προσωπικότητα να συντηρεί το μύθο γυρω απο το ονομά του!
May 17, 2022
my favourite emo
November 30, 2020
man måste ändå älska proto BD-angsten
March 2, 2018
Title: Une saison en enfer
Author: Arthur Rimbaud
Release Date: March 2, 2018 [EBook #56668]
Language: French
Produced by Laura N.R. & Marc D'Hooghe at Free Literature (Images generously made available by Gallica, Bibliothèque nationale de France.)
Free download available at Project Gutenberg.
I made the proofing of this book for Free Literature and it will be published by Project Gutenberg.
L'Eternité
Elle est retrouvée.
Quoi ? - L'Eternité.
C'est la mer allée
Avec le soleil.
Ame sentinelle,
Murmurons l'aveu
De la nuit si nulle
Et du jour en feu.
Des humains suffrages,
Des communs élans
Là tu te dégages
Et voles selon.
Puisque de vous seules,
Braises de satin,
Le Devoir s'exhale
Sans qu'on dise : enfin.
Là pas d'espérance,
Nul orietur.
Science avec patience,
Le supplice est sûr.
Elle est retrouvée.
Quoi ? - L'Eternité.
C'est la mer allée
Avec le soleil.
Author: Arthur Rimbaud
Release Date: March 2, 2018 [EBook #56668]
Language: French
Produced by Laura N.R. & Marc D'Hooghe at Free Literature (Images generously made available by Gallica, Bibliothèque nationale de France.)
Free download available at Project Gutenberg.
I made the proofing of this book for Free Literature and it will be published by Project Gutenberg.
L'Eternité
Elle est retrouvée.
Quoi ? - L'Eternité.
C'est la mer allée
Avec le soleil.
Ame sentinelle,
Murmurons l'aveu
De la nuit si nulle
Et du jour en feu.
Des humains suffrages,
Des communs élans
Là tu te dégages
Et voles selon.
Puisque de vous seules,
Braises de satin,
Le Devoir s'exhale
Sans qu'on dise : enfin.
Là pas d'espérance,
Nul orietur.
Science avec patience,
Le supplice est sûr.
Elle est retrouvée.
Quoi ? - L'Eternité.
C'est la mer allée
Avec le soleil.
January 14, 2024
Um… HOLA??? La relectura de esto solo lo ha hecho mejor. TENGO TANTO QUE DECIR.
Lo leí por primera vez a inicios de agosto 2023, a los 15 años. Lo que no parecerá nada de tiempo, dado que es tan solo enero de 2024 y tengo 16, pero como dijo Rimbaud “ayer todavía suspiraba: ¡Cielo! Somos por demás los condenados aquí abajo…” he cambiado en un momento de lucidez dado hace poco, u obtenido de todos estos meses que para mí han estado cargados de MUCHA reflexión introspectiva—tanta que he perdido la vida, un año, y me he cegado—.
En esa primera lectura no tuve nada que decir. Me sentía anonada por tal obra de arte, como reverberando en mi interior sin apenas cobrar sentido. Solía idealizar el hedonismo, la belleza frívola, el tener “una vida interesante” (lo cual es estúpido y completamente subjetivo), y tomé a Rimbaud y otros personajes como un ejemplo a seguir, ya que “entendían” estos absurdos deseos que tenía (de los que aún no me deshago del todo y de los que conservaré lo bueno y lo aprendido). “Me enorgullecí de no tener patria.” “Tomé el desorden de mi espíritu como sagrado”. Soñé con ser alquimista y vidente, y experimentarlo todo como Rimbaud (aun cuando el propio Rimbaud encontró esos sueños como pretensiones absurdas, que le llevaron al infierno), y en mi pueril fracaso “se agrió mi carácter”. Desprecié a mucha gente y me enorgullecí de frivolidades, jactándome de estas pretensiones, persiguiendo quimeras (mis sueños de Europa y otras tonterías), pasando así todo un año. Y si bien en mi caso no obtuve la experiencia de los vicios y los excesos de Rimbaud, “el combate espiritual es tan brutal como la lucha de los hombres”, y me bastó con anhelarlo todo y revolver mi vida alrededor de estas banalidades para caer en un infierno de mi propia clase o similar. “Me creo en el infierno y por lo tanto estoy en él”.
Hoy, en esta relectura, no me ha costado nada ver lo que en verdad expresaba a través de la alegoría del infierno y las metáforas del desvarío. Me avergüenzo de haberlo ignorado todo y tomarlo de manual, cuando es una recapitulación de todas estas cosas que hizo, pensó y persiguió en el infierno cuando está logrando salir. “Hubiera podido morirme de eso, ¡horrorosa evocación!” Me ha costado salir de ello también, pero he comprendido mi gran estupidez—en verdad no quise dejarla hasta hace poco. “Pero hallándome recientemente a punto de lanzar el último gallo, se me ocurrió buscar la llave del antiguo festín, donde quizá recuperara el apetito”.
O en un lenguaje menos florido, aprendí a pensar y ya no idealizo Europa y los excesos, las frivolidades del dark academia (aunque me encanten la estética y las historias que caen en el género), ya que la subcultura centra todo en una romantización de las clases altas. Lmao.
Es un libro que verdaderamente me ha cambiado la forma de escribir y de ser (tanto entonces como ahora), y es imposible no identificarme con Rimbaud, por más cliché que sea eso en la adolescencia.
Lo recomiendo completamente, y puedo ver ahora por qué “a Dorian Gray lo había envenenado un libro”.
.
.
.
.
(La “reseña” que escribí anteriormente:
This has just changed the trajectory of my life)
Lo leí por primera vez a inicios de agosto 2023, a los 15 años. Lo que no parecerá nada de tiempo, dado que es tan solo enero de 2024 y tengo 16, pero como dijo Rimbaud “ayer todavía suspiraba: ¡Cielo! Somos por demás los condenados aquí abajo…” he cambiado en un momento de lucidez dado hace poco, u obtenido de todos estos meses que para mí han estado cargados de MUCHA reflexión introspectiva—tanta que he perdido la vida, un año, y me he cegado—.
En esa primera lectura no tuve nada que decir. Me sentía anonada por tal obra de arte, como reverberando en mi interior sin apenas cobrar sentido. Solía idealizar el hedonismo, la belleza frívola, el tener “una vida interesante” (lo cual es estúpido y completamente subjetivo), y tomé a Rimbaud y otros personajes como un ejemplo a seguir, ya que “entendían” estos absurdos deseos que tenía (de los que aún no me deshago del todo y de los que conservaré lo bueno y lo aprendido). “Me enorgullecí de no tener patria.” “Tomé el desorden de mi espíritu como sagrado”. Soñé con ser alquimista y vidente, y experimentarlo todo como Rimbaud (aun cuando el propio Rimbaud encontró esos sueños como pretensiones absurdas, que le llevaron al infierno), y en mi pueril fracaso “se agrió mi carácter”. Desprecié a mucha gente y me enorgullecí de frivolidades, jactándome de estas pretensiones, persiguiendo quimeras (mis sueños de Europa y otras tonterías), pasando así todo un año. Y si bien en mi caso no obtuve la experiencia de los vicios y los excesos de Rimbaud, “el combate espiritual es tan brutal como la lucha de los hombres”, y me bastó con anhelarlo todo y revolver mi vida alrededor de estas banalidades para caer en un infierno de mi propia clase o similar. “Me creo en el infierno y por lo tanto estoy en él”.
Hoy, en esta relectura, no me ha costado nada ver lo que en verdad expresaba a través de la alegoría del infierno y las metáforas del desvarío. Me avergüenzo de haberlo ignorado todo y tomarlo de manual, cuando es una recapitulación de todas estas cosas que hizo, pensó y persiguió en el infierno cuando está logrando salir. “Hubiera podido morirme de eso, ¡horrorosa evocación!” Me ha costado salir de ello también, pero he comprendido mi gran estupidez—en verdad no quise dejarla hasta hace poco. “Pero hallándome recientemente a punto de lanzar el último gallo, se me ocurrió buscar la llave del antiguo festín, donde quizá recuperara el apetito”.
O en un lenguaje menos florido, aprendí a pensar y ya no idealizo Europa y los excesos, las frivolidades del dark academia (aunque me encanten la estética y las historias que caen en el género), ya que la subcultura centra todo en una romantización de las clases altas. Lmao.
Es un libro que verdaderamente me ha cambiado la forma de escribir y de ser (tanto entonces como ahora), y es imposible no identificarme con Rimbaud, por más cliché que sea eso en la adolescencia.
Lo recomiendo completamente, y puedo ver ahora por qué “a Dorian Gray lo había envenenado un libro”.
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(La “reseña” que escribí anteriormente:
This has just changed the trajectory of my life)
July 16, 2023
মুক্তির ফিনিক্স পাখি র্যাঁবো। ৩৭ বছরের জীবন। কবি ও কবিতা জীবন মাত্র ৫ বছরের। ১৪ বছর বয়সে প্রথম কবিতা প্রকাশিত হয়। ২০ বছর বয়সে কবিতা লেখা ছেড়ে, বাকি ১৭ বছর ইউরোপ-আফ্রিকার বিভিন্ন দেশে ভবঘুরের মতো ঘুরে বেড়ালেন।
র্যাঁবো জানান,
কবিতার জন্য তিনি খুঁজছেন এক নতুন মৌলিক পথ, কবিতা মানে অন্তরাত্মার এক আলোকোজ্জ্বল দ্যুতি, শব্দ তাঁর কাছে আবিষ্কার যা দিয়ে অজ্ঞাত ও অনাগতর কাছে পৌঁছানো যায়। নিজের আত্মাকে দহন করে লিখতে হবে কবিতা। এর জন্যে দরকার প্রেম, নিজেকে কষ্ট দেওয়া, অসহ্য আত্ম-উৎপীরন, যৌনতার নানা রকমফের, ইন্দ্রিয়ের সচেতন বিশৃঙ্খলা, ইত্যাদির মধ্য দিয়েই একজন কবি হয়ে ওঠবেন সবচেয়ে ঘৃণ্য, অপরাধী কিন্তু পরম জ্ঞানবান।
শুধু তত্ত্বকথা নয়, এটা জীবনে প্রয়োগও করেছিলেন তিনি। জীবন দিয়ে তিনি এসেছেন কবিতার কাছে অথবা কবিতা তাঁর কাছে। এই সময় কোনো পূর্বনির্ধারিত ঈশ্বর নয়, নিজের ঈশ্বর নিজেই তৈরি করে নিয়েছেন।
'হোক সময়, সময় তার
হৃদয় প্রেমে পড়বে যার।
কতো যে আমি সয়েছিলাম
কিছুই নেই স্মরণে,
যা-কিছু ভয়, যন্ত্রণা
মিলায় দূর গগণে।
ধমনী করে অন্ধকার
তৃষ্ণা জলে রুগ্নতার।
.
হোক সময়, সময় তার
হৃদয়ে প্রেম পড়বে যার।
এমনিতর গুল্মখেত
বিস্মরণে মুক্তি পায়,
মঞ্জরিত, সে পুষ্পিত
গন্ধধূপে বনচারায়।
নিস্বনিত নোংরামির
নেশায় বুঁদ মাছির ভিড়।
হোক সময়, সময় তার
হৃদয়ে প্রেম পড়বে যার।'
— উচ্চতম মিনারের গান।
বোদলেয়ারের পর কবিতার রাজা র্যাঁবো'র কবি ও কবিতা জীবন সম্পর্কে জানার জন্য আদর্শ বই। মূল ফরাসী থেকে অনুবাদ করেছেন লোকনাথ ভট্টাচার্য; প্রকাশ করেছেন এবং মুশায়েরা। অনুবাদ মোটামুটি সাবলীল। 'নরকে এক ঋতু'র মলয় রায়চৌধুরীর একটা অনুবাদ আছে। অন্য অনুবাদটা সংগ্রহ করে পড়ব শীঘ্রই।
'ভোরবেলা ধীর এক আগ্রহে সম্পন্ন হ'য়ে আমরা পৌঁছবো আশ্চর্য নগরীতে।'
১৭ জুলাই, ২০২৩
র্যাঁবো জানান,
কবিতার জন্য তিনি খুঁজছেন এক নতুন মৌলিক পথ, কবিতা মানে অন্তরাত্মার এক আলোকোজ্জ্বল দ্যুতি, শব্দ তাঁর কাছে আবিষ্কার যা দিয়ে অজ্ঞাত ও অনাগতর কাছে পৌঁছানো যায়। নিজের আত্মাকে দহন করে লিখতে হবে কবিতা। এর জন্যে দরকার প্রেম, নিজেকে কষ্ট দেওয়া, অসহ্য আত্ম-উৎপীরন, যৌনতার নানা রকমফের, ইন্দ্রিয়ের সচেতন বিশৃঙ্খলা, ইত্যাদির মধ্য দিয়েই একজন কবি হয়ে ওঠবেন সবচেয়ে ঘৃণ্য, অপরাধী কিন্তু পরম জ্ঞানবান।
শুধু তত্ত্বকথা নয়, এটা জীবনে প্রয়োগও করেছিলেন তিনি। জীবন দিয়ে তিনি এসেছেন কবিতার কাছে অথবা কবিতা তাঁর কাছে। এই সময় কোনো পূর্বনির্ধারিত ঈশ্বর নয়, নিজের ঈশ্বর নিজেই তৈরি করে নিয়েছেন।
'হোক সময়, সময় তার
হৃদয় প্রেমে পড়বে যার।
কতো যে আমি সয়েছিলাম
কিছুই নেই স্মরণে,
যা-কিছু ভয়, যন্ত্রণা
মিলায় দূর গগণে।
ধমনী করে অন্ধকার
তৃষ্ণা জলে রুগ্নতার।
.
হোক সময়, সময় তার
হৃদয়ে প্রেম পড়বে যার।
এমনিতর গুল্মখেত
বিস্মরণে মুক্তি পায়,
মঞ্জরিত, সে পুষ্পিত
গন্ধধূপে বনচারায়।
নিস্বনিত নোংরামির
নেশায় বুঁদ মাছির ভিড়।
হোক সময়, সময় তার
হৃদয়ে প্রেম পড়বে যার।'
— উচ্চতম মিনারের গান।
বোদলেয়ারের পর কবিতার রাজা র্যাঁবো'র কবি ও কবিতা জীবন সম্পর্কে জানার জন্য আদর্শ বই। মূল ফরাসী থেকে অনুবাদ করেছেন লোকনাথ ভট্টাচার্য; প্রকাশ করেছেন এবং মুশায়েরা। অনুবাদ মোটামুটি সাবলীল। 'নরকে এক ঋতু'র মলয় রায়চৌধুরীর একটা অনুবাদ আছে। অন্য অনুবাদটা সংগ্রহ করে পড়ব শীঘ্রই।
'ভোরবেলা ধীর এক আগ্রহে সম্পন্ন হ'য়ে আমরা পৌঁছবো আশ্চর্য নগরীতে।'
১৭ জুলাই, ২০২৩
November 14, 2019
الى اين نسير ؟ الى المعركة؟ لكنى خائر القوى!
والآخرون يتقدمون.الادوات، والاسلحة..والزمن!..
الرصاص!! اقذفونى بالرصاص. هنا ! والا استسلمت. يا للجبناء ! .. ساقتل نفسى! سألقى بنفسى تحت سنابك الخيل.
أرثر رامبو الذى بدأ كتابة الشعر فى سن الخامسة عشر وابتعد عنه ف العشرين من عمره ثم عاش رحالة وعمل فى مهن عدة بحثا عن نفسه.. قصة حياته غريبة وحزينة.
لا ادرى طريقة الكتابة النثرية فى جمل طويلة من المترجم ام ان النصوص الاصلية هكذا.
مازلت عند رأيى الشعر لابد ان يقرأ بلغته الاصلية.
فصل فى الجحيم ليس ممتعا بالقدر الكافى ولكن قرأت بعض الاشعار الاخرى على مدونات صراحة قوية وممتعة جداا..الغريب ان يكتب بهذه القوة وهو فى سن صغيرة فعلا موهبة عبقرية.. لو كان استمر لكان ابدع اكثر من ذلك بكثير خصوصا مع تجارب الحياة.
سأقرا باقى الاعمال الشعرية بترجمة جهاد كاظم
والآخرون يتقدمون.الادوات، والاسلحة..والزمن!..
الرصاص!! اقذفونى بالرصاص. هنا ! والا استسلمت. يا للجبناء ! .. ساقتل نفسى! سألقى بنفسى تحت سنابك الخيل.
أرثر رامبو الذى بدأ كتابة الشعر فى سن الخامسة عشر وابتعد عنه ف العشرين من عمره ثم عاش رحالة وعمل فى مهن عدة بحثا عن نفسه.. قصة حياته غريبة وحزينة.
لا ادرى طريقة الكتابة النثرية فى جمل طويلة من المترجم ام ان النصوص الاصلية هكذا.
مازلت عند رأيى الشعر لابد ان يقرأ بلغته الاصلية.
فصل فى الجحيم ليس ممتعا بالقدر الكافى ولكن قرأت بعض الاشعار الاخرى على مدونات صراحة قوية وممتعة جداا..الغريب ان يكتب بهذه القوة وهو فى سن صغيرة فعلا موهبة عبقرية.. لو كان استمر لكان ابدع اكثر من ذلك بكثير خصوصا مع تجارب الحياة.
سأقرا باقى الاعمال الشعرية بترجمة جهاد كاظم
November 27, 2007
I know of no other translator who has captured Rimbaud's youthful voice: Donald Revell is the first. While there are several beautiful translations of A Season in Hell--Paul Schmidt and Wyatt Mason have both produced excellent versions--the voice is always that of a middle aged man, not of a boy in his late teens.
With Revell's transation, we have that voice, and it is amazing to feel the energy and the freshness of this French monolith when an innocence is maintained. Perhaps some of the success comes from Revell's reading of Rimbaud, seen in the illuminating Translator's Afterword, as a poet who brings paradise with him when walking through hell.
With Revell's transation, we have that voice, and it is amazing to feel the energy and the freshness of this French monolith when an innocence is maintained. Perhaps some of the success comes from Revell's reading of Rimbaud, seen in the illuminating Translator's Afterword, as a poet who brings paradise with him when walking through hell.
October 15, 2021
«Έγινα όπερα μυθική: είδα πως όλα τα πλάσματα έχουν ένα πεπρωμένο ευτυχίας: η δράση δεν είναι η ζωή αλλά ένας τρόπος να ξοδεύεις δυνάμεις, ένας εκνευρισμός. Η ηθική είναι η αδυναμία του εγκεφάλου.
Για κάθε ύπαρξη, πολλές άλλες ζωές μου φαίνονταν ότι της άρμοζαν. Αυτός ο κύριος δεν ξέρει τι κάνει: είναι ένας άγγελος. Αυτή η οικογένεια είναι ένα σκυλολόι. Μπροστά σε πάμπολλους ανθρώπους συζήτησα ηχηρά με μια στιγμή από τις άλλες τους ζωές. – Έτσι, αγάπησα ένα γουρούνι.
Κανένα απ’ τα σοφίσματα της τρέλας –τρέλας που περιέχουμε– δε λησμονήθηκε από μένα: θα μπορούσα όλες να τις ξαναπώ, κατέχω το σύστημα.»
Για κάθε ύπαρξη, πολλές άλλες ζωές μου φαίνονταν ότι της άρμοζαν. Αυτός ο κύριος δεν ξέρει τι κάνει: είναι ένας άγγελος. Αυτή η οικογένεια είναι ένα σκυλολόι. Μπροστά σε πάμπολλους ανθρώπους συζήτησα ηχηρά με μια στιγμή από τις άλλες τους ζωές. – Έτσι, αγάπησα ένα γουρούνι.
Κανένα απ’ τα σοφίσματα της τρέλας –τρέλας που περιέχουμε– δε λησμονήθηκε από μένα: θα μπορούσα όλες να τις ξαναπώ, κατέχω το σύστημα.»
January 4, 2015
Uno de los libros de mi temprana juventud bohemia, lleno de rabia y de atisbos de surrealismo:
Oh, el moscardón embriagado en el urinario de la pensión, enamorado de la borraja y al que parte en dos un rayo!
Oh, el moscardón embriagado en el urinario de la pensión, enamorado de la borraja y al que parte en dos un rayo!
February 4, 2018
One of the most memorable pieces of writing that I have ever read. Rimbaud's mind must have been a strange and wonderful place in which to exist.
August 31, 2023
مالارمه دربارهی رمبو:
" شهاب سنگی که تنها به واسطهی حضور خود درخشید، به تنهایی اوج گرفت و ناپدید شد. توانست هنگامی که زنده بود شعر را در یک عمل جراحی از خود جدا کند"
" شهاب سنگی که تنها به واسطهی حضور خود درخشید، به تنهایی اوج گرفت و ناپدید شد. توانست هنگامی که زنده بود شعر را در یک عمل جراحی از خود جدا کند"
May 9, 2021
Los giros, el especial uso del guión, el rojizo, la frente, la naturaleza, la poesía en el epítome de la muerte del poeta- del sol dormido... UNA TEMPORADA EN EL INFIERNO Qué decir de la mejor autobiografía que he leído nunca. TERRIBLEEE
¡Pero ni una mano amiga! ¿Y dónde conseguir ayuda?
Desde el mismo desierto, en la misma noche, siempre mis ojos cansados se despiertan a la estrella de plata, sin que se conmuevan los Reyes de la vida, los tres magos, el corazón, el alma, el espíritu. ¿Cuándo iremos, más allá de las playas y los montes, a saludar el nacimiento del nuevo trabajo, de la nueva sabiduría, la huida de los tiranos y de los demonios, el fin de la superstición, a adorar —¡los primeros!— la Navidad sobre la tierra?
¡El canto de los cielos, la marcha de los pueblos! Esclavos, no maldigamos la vida.
¿A quién alquilarme? ¿Qué bestia hay que adorar? ¿Qué santa imagen atacamos? ¿Qué corazones romperé? ¿Qué mentira debo sostener? ¿Entre qué sangre caminar?
¡Pero ni una mano amiga! ¿Y dónde conseguir ayuda?
Desde el mismo desierto, en la misma noche, siempre mis ojos cansados se despiertan a la estrella de plata, sin que se conmuevan los Reyes de la vida, los tres magos, el corazón, el alma, el espíritu. ¿Cuándo iremos, más allá de las playas y los montes, a saludar el nacimiento del nuevo trabajo, de la nueva sabiduría, la huida de los tiranos y de los demonios, el fin de la superstición, a adorar —¡los primeros!— la Navidad sobre la tierra?
¡El canto de los cielos, la marcha de los pueblos! Esclavos, no maldigamos la vida.
¿A quién alquilarme? ¿Qué bestia hay que adorar? ¿Qué santa imagen atacamos? ¿Qué corazones romperé? ¿Qué mentira debo sostener? ¿Entre qué sangre caminar?
April 5, 2023
this somehow felt exactly how i thought something written by an 18 year old with a lot of potential would feel. rimbaud writes like a child and an old man at the same time, hypnotizing and awfully personal. not to come off as comparing myself to the great poet that he was, but reading this felt a bit like reading my own writing. (that might have something to do with my own experience of a “tempestuous love affair” or just the fact that i’m an angsty teenager. who knows) rimbaud has this rare ability of telling you something like a friend would, while simultaneously painting the most beautiful of stories.
really remarkable and even more unsettling, one of the easiest five stars i’ve given this year.
(and! need i mention the amazing photography of mapplethorpe? simply glorious)
really remarkable and even more unsettling, one of the easiest five stars i’ve given this year.
(and! need i mention the amazing photography of mapplethorpe? simply glorious)
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